Variedad de sinsentidos

Vodevil del desparpajo
Que ante el brusco telón del fracaso
Se regocija del público

Vello púbico bajo las manos
Que el tigre blanco del deseo
Arranca sin preambulos

Y deambular por las aceras
Errante; borracho de frustración
Y andando sin estar nunca cerca

¿Cerca de qué? preguntan
Cerca de lo hermoso y lo justo
Lejos de miradas adustas

Barajando las cartas de amor no escritas
Que se tatuan en la pared del alma
Con agujas imprevistas

Tinta defectuosa y azul
Que chapotea en el fango viscoso
Y se traga toda luz

Así, desamparada y rota
La magia de la ilusión, quebrada
Busca entre el follaje a su hermana

Y no se da cuenta, desgraciada
De que ha acabado en escena
Exhibiendo su bondad desollada

Y bajo plumas esconde sus pechos
Con sus pezones, agujas de heroína
Tratando de emborronar los hechos

Mientras juega a no darse cuenta
De que no anhelan su cara
Sólo le miran las piernas

Y su número no acaba
Como bosques infinitos
O variedad de sinsentidos...